Борец за чистоту контекста (nepoma) wrote,
Борец за чистоту контекста
nepoma

Category:

мемория

Так бывает, из памяти неожиданно...
Кто жил в общаге, в студенческой коммуне, я имею в виду конец 80-х — начало 90-х, потому что за другое время не скажу...
Кто жил там, тот вполне понимает, почему я говорю коммуна: можно было отправиться в гости на три этажа ниже полдвенадцатого и вернуться обратно в два ночи. А можно было и не вернуться. До утра. Потому что песни, пляски, водка. Можно было зайти в гости с салатиком и быть накормленным обедом. Можно было утром войти к кому-либо и разбудить, а заодно сварить кофе. Можно было решать курсовую по процессам и аппаратам до трех утра и не себе, а кому-то, за просто так, за то, что он есть рядом, на другом этаже или в другом крыле.

Но все равно правила игры, правила игры. Как бы точно объяснить чувство, которое я испытал потом, по прошествии более полутора десятков лет?..

Были взгляды, которые выделяли из ряда. Ее звали... Редкое имя по тем временам. С виду хрупкая и нежная, но имеющая внутри крепкий стержень. Я чувствовал, что взгляды эти — не просто как на человека той же компании. Она замужем. Муж хороший семьянин, хозяин. Я же балбес без всяких навыков к жизни. Прямо скажу: герой — он. А я совсем не.
Разговоры, проба вкусов, проба интересов и проба близости, не физической, не телесной...
Однажды она пришла ко мне — в гости, а как же еще, хоть и полдвенадцатого ночи. На улице темно, разговоры, муж на работе, одиноко. О чем говорили — не вспомнить. У меня не было к ней никакого чувства, более того в тот миг — ощущение, что все идет как-то неправильно. С ее стороны, я четко понимал, это был поступок, осознанный шаг (прийти ночью, чтобы только поговорить). Пускай и коммуна, но мужняя жена, уже за полночь. И пускай всего лишь только разговоры, музыка, да, наверняка была и музыка — две тумбочки музыки.
И как-то само собой, да и кто скажет, что не ради этого кто-то свыше радел за эту встречу, как-то само собой, когда времени уже к четырем утра, голова легла на колени, а рука коснулась щеки... И только. Потому что в этот самый миг стук в дверь, и было ясно, кто стоит за этим стуком. Словно тот, кто всегда приходит к обеду, словно тот, кто возвращается из командировки в точно установленный анекдотом час, минное поле архетипов... Спешное разглаживание покрывала на заправленной кровати, сочинение иной мизансцены — попытка побега с этого поля.
Все кончилось тихо, просто ушла, просто увел.
Со временем, когда все из компании, общажной коммуны, так или иначе, встречаясь друг с другом, интересуются, а как там тот или та, узнал: развелись. Он — в сибирский город , она в квартиру в Подмосковье, такую пустую, что хоть катайся на велосипеде.
Через, наверно, лет семнадцать, иду по Садовой, мимо решетки Суворовского училища, и вдруг навстречу она. Такая же стройная, так же в очках. Я ее узнал, несмотря на подсевшее зрение, она меня тоже, несмотря на очки. С ней была дама. Может, мать... Или кто-то иной.
Мы едва заметно улыбнулись (улыбки эти —словно мираж, будто случайное движение лицевых мышц), едва заметно кивнули друг другу. И прошли мимо.
И вот это самое чувство, которое охватило меня, я уверен, было и у нее. Нам чертовски хотелось остановиться и... Но кто-то, кто радел теперь за что-то иное, шел рядом с ней.
Может, я обознался. Возможно, обозналась и она.

Отчего меня потянуло на воспоминание? Просто услышал сегодня, что девочку, дочь моего коллеги, зовут Тая. Редкое имя.
Tags: memoria, материал для ваяния
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 10 comments